¿Para que se haga hombre?

Busco en mi historia personal, y no encuentro un rito de paso como pudiera seguir existiendo en nuestra sociedad, mayormente para los hombres, tal vez es porque nací mujer.

Al buscar, encontré el día de mi menstruación, hecho que conocía por los libros de mis hermanos mayores, y las toallas que estaban en el baño, tal vez alguna plática en la escuela. Fue un 12 de octubre, día de la Raza. Tuve la rara oportunidad de ir al cine a Monterrey, y no la desaproveché, al verme manchada, me cambié, me puse un Kotex (única marca entonces) sujetado con dos seguritos a mi ropa, porque antes no tenían manera de adherirse (ni alas, ni manzanilla, ni desodorante, no barrera protectora, ni forma alargada para la noche o chiquita para la tanga, etc., eran simples), y sin decir una palabra en mi casa, me fui a ver “Castillos de Hielo”.

Cuando regresé fui al baño, llamé a mamá y le dije que ya me había pasado, ella comí algo, una concha o así, y me escuchó, vio cómo me las había arreglado, y me dijo que muy bien, que estuvo bien. ¿Así me convertí en mujer? Oh.

¿O fue cuando, tras incontables peleas a golpes con mi hermano - un año y medio mayor que yo -, me percaté de que las últimas cuatro las había ganado él, y que ya nunca volvería a ganarle?  Asumí mi papel de niña débil y giré a la estrategia de llorar cuando él llegaba a provocarme, listilla yo.

En mis 15, recibí de regalo el arreglo de mi dentadura, no fiesta; a mis 18 ya manejaba un carrito usado y cuando entré a la universidad, al menos en esa, nadie me rapó, no me obligaron a tomar orines, no entré a fraternidad alguna, ni partido político. Decidí ser una periodista imparcial, y navegar por esta vida, no probándola, sino contando lo que consideré en su tiempo, importante (noticias locales).

Años han pasado, y soy medianamente pacifista, ligeramente partidaria de la no violencia a los animales, rechazo el arte de la Fiesta Brava, por sanguinario, la Pamplonada me parece una borrachera tonta, y aún así, mi hijo está a unos días de su iniciación: el venado que matará le fue asignado desde hace mucho tiempo.

Esta semana, mi hijo menor, pero el único varón, irá a un rancho cercano y realizará el ritual que antes hizo su padre, su tío, varios primos, supongo que se inició al menos en mi familia (política), hace dos o tres generaciones, la primera caza, su primer pieza, el primer animal enorme, capaz de matarlo, muerto por una de las balas de su arma.

A mi hija ni siquiera se le preguntó si le gustaba el sabor de la carne de venado, ¡ja, mejor!

El tema más celebrado en mi Noche Buena fue el venado ¡de ocho puntas! que mató el sobrino, que cursa todavía la educación básica, su aventura, la emoción, la espera, el titubeo, el disparo, y… el golpazo que le propinó la mira telescópica del rifle a su frente. Ja, todos felices por él, todos felicitándolo, mi hijo no tiene pretexto, ya está en secundaria. Además, le gustan las armas, Dios me lo cuide.

Por cierto, no exagero al decir que un venado puede matar a su cazador, si estando herido, el cazador se le acerca sin precaución, sus filosas astas desbaratarían a cualquiera, haz de cuenta Wolverin.

http://www.statefundca.com/safety/safetymeeting/SafetyMeetingArticle.aspx?ArticleID=412

No me voy a pelear con mi marido, la vida es demasiado bella, imagino que será esta vez nada más, supongo que volverán sanos y salvos, y mi hijo ya hecho “un hombre”.

Sin embargo, no puedo evitar decir mi opinión: los ritos de iniciación son obsoletos si no los llevamos de la mano con nuestra cultura, con nuestra formación cívica y religiosa, si no entendemos que ya no somos una tribu que abandonaba al nene con los animales salvajes a su suerte, y como premio a que sobrevivió se le daba cabida en la sociedad (¿viste 300, la película?, bueno haz de cuenta).

Hay ritos de paso o iniciaciones que sí me laten, como los de los grupos de Scouts  y Guías, para obtener la pañoleta, para pasar de nivel, para demostrar que se puede sobrevivir solo en un área despoblada (es lo mismo pero no es igual, incluye compañerismo, respeto a la naturaleza, cacería, tal vez , no matanza sin un propósito).

Las graduaciones con birrete, las bodas religiosas, las puntas de la piñata, el niño en la Rosca de Reyes, aprender a manejar, nunca gastar el primer cheque recibido, llevar algún regalito si vamos a hacer una visita, ceder el asiento a viejos o embarazadas, la primera vez que votamos, la vida está llena de pequeñas ceremonias. Hay cosas y acciones que antes no podíamos y que después sí, cuando alcanzamos la altura, el conocimiento, los méritos, cuando nos lanzamos y atrevimos, después de salir a cantar frente al público, una vez que se nos cae el diente, cuando ya no eres tú, sino tu prometida quien lleva el anillo de compromiso, pues dijo sí… entonces ya somos otro, mejor, más.

Muchos años después de su iniciación a la hombría, mi marido, harto de disparar, comenzó con la arquería, sobre venados, claro. Una madrugada, después de estar horas quieto en el punto que escogió  el día anterior, se asomó a su rango de mira un animal, macho, adulto, de no sé, muuuchas puntas (o astas, equivalen a su edad), y lo miró, él no pudo, no quiso tirar, podría, pero no lo hizo, el venado - sin saberse indefenso -, orgulloso, altivo, cautivó de tal manera a ese cazador empedernido, que nunca más volvió a matar por gusto.

¿No podría evitársele a mi hijo ese paso, y que inmediatamente se le enseñara el siguiente: misericordia? Digo.